¡¡Año nuevo y mudanza!! Nos mudamos amigos míos. Por tener todo el contenido en un único blog nos vamos a http://nebreraruiz.blogspot.com/ iré colgando contenido de aquí poco a poco e incluyendo nuevo.
Es posible que cambie el dominio en breve pero de momento será ese, si hubiera cambios editaré esta entrada.
Os espero allí a todos donde tendréis textos, fotografía, opinión y mucho más que sale de mis propias manos.
Un abrazo a todos.
RN
Dos muchachos quieren hablar con usted, patrón – dijo el gorila de enorme barriga.
La mirada del jefe habló sin palabras en un gesto cansado sobre sus ojeras – Son sólo dos chicos pero tienen fama de tipos duros – argumentó temeroso el grandullón que ya conocía aquel semblante hosco. El jefe arqueó las cejas tras la cortina de humo que dejaba su habano y el gorila emprendió la marcha. Antes de que abandonara el despacho y se perdiera tras el quicio de la puerta, el patrón, finalmente, habló.
- Hazlos pasar – dijo con la fatiga marcando la cadencia de cada sílaba.
Sacó su Glock del cajón y comenzó a cargarla mientras la ceniza del puro caía sobre la alfombra. Ciertamente eran muy jóvenes. Uno de ellos parecía mayor y lo miraba enjuto con mal disfrazada desconfianza, permanecía firme en fingida altivez. El otro, apenas un niño, tenía la cabeza inclinada hacia un lado mientras un velo de ansiedad se movía tras sus párpados, una catarata de zozobra justo delante de sus pupilas.
- ¿Y bien? – dijo el patrón señalando al mayor con el revolver instigándolo a hablar.
- Me llamo Christopher, señor, y él es mi hermano, Joe. Queremos trabajar para usted – respondió con el mayor aplomo posible ocultando algunos temblores que le provocaba il capo.
- ¿Él no sabe hablar?
- Sólo cuando es necesario, es de pocas palabras – dijo el hermano mayor.
Necesito a un chico de los recados que, si lo hace bien, pronto podrá crecer en nuestra gran familia. Pero sólo uno – argumentó el jefe mientras depositaba el arma sobre la mesa una vez cargada y brillante tras el lustre recibido.Al instante el pequeño de los muchachos despertó de su trance para lanzarse en pos del revolver. El patrón vio tarde el ademán del chico y no pudo recuperar su arma a tiempo, mientras el hermano mayor se sonreía socarronamente, sabiendo de la velocidad de su hermanito. Joe empuñó la Glock y con destreza la liberó del seguro.
Lo que pasó después ni el patrón ni el mayor de los muchachos lo esperaban. Los ojos desorbitados de Christopher apenas refulgieron un segundo, justo antes de que su cabeza estallara en un artificio sangriento. Acto seguido Joe, con la misma mirada de ausencia y el cuello inclinado, devolvió el arma a su legítimo dueño para, entonces sí, hablar.
- Ya tiene a su chico de los recados – dijo imperturbable mientras el cadáver de su hermano decoraba el suelo y su sangre le salpicaba el rostro.
Mi madre es oscura, cierta melancolía cubre sus retinas como una catarata de pura tristeza gris ajena a su tez chocolate, los harapos que suele portar envejecen su joven figura que se recorta tras las ropas como una definida silueta de sombra china. Mientras su mirada se salpica de dudas y pesares cuando me observa, un destello de furia en potencia parece atenazarle la marcada musculatura de la mandíbula con el sollozo prendido a la garganta. Se llama Charlene, no hay esperanza más cargada de inocencia en todo Haití ni adolescencia más ingenua.
Soy un niño afortunado. El regazo de mi madre es el mejor lecho posible de cuantos hay en Puerto Príncipe. La calidez de su piel y ese particular aroma a almizcle me produce una alegría que me abandona para instalarse justo en la comisura de sus labios. Adoro ver su sonrisa, inmaculada tras su carnosa boca. Gracias a todo esto sobrevivo a las pruebas a las que el destino somete a nuestra existencia en forma de hedor callejero y miedo al mañana, y eso que nací con la premonición de lo que llegaría días después. En un vibrar casi apocalíptico abandoné el calor del interior de mi predecesora para asomarme al nuevo mundo. Noté como sufría en cada empuje que daba con todas las fuerzas que albergaba mientras me daba a luz. Apenas guardó energías para el verdadero terremoto que derrumbaría sueños, anhelos y edificios…
La mala fortuna llegó escrita en el olor a pescado podrido que trajo el viento cálido. Las letras de la tragedia se escribieron en cada crujido de los suelos y paredes, con tintas de color desazón. A cada temblor de la tierra el río de la incertidumbre comenzó a desmembrarse en afluentes cargados de temores y amarga angustia, la vida comenzó a depender del azar únicamente y de la ayuda de iguales que no llegaba a todos los hogares. Los camiones de la fe comenzaron a ser los objetivos del asalto de vecinos y amigos, que guardaban con celo los tesoros conseguidos para racionarlos entre su propio linaje. Cuando la muerte entra por la puerta de tu casa los principios y la ética la abandonan por la ventana. No hubo más opción que el pillaje, ni más alternativa que el hurto raudo de la ayuda de otros para salvar la existencia de los más allegados. Ni culpa ni delito, ni falta ni pecado, ni infracción ni deshonor. Las familias cercanas, mutiladas en mayor o menor medida tras la desdicha, se recomponían como podían, unas con asaltos y otras con ruegos, unas con robos y otras con rezos.
Mamá intentó en vano acometer la tarea del saqueo para alimentarse lo suficiente y así poder amamantarme a diario. El parto le había dejado agotada sin vigor ni lozanía suficiente para tan severa tarea. Así optó por el recuerdo como única salida posible, evocando mentalmente las jornadas lejanas de Cite Soleil. Aquellos días de antaño en los que el único alimento posible eran las galletitas que mi abuela le daba cuando no tenía posibilidad de darle ninguna otra cosa.
Así, con el coraje por bandera y mi cuerpo, agazapado contra su pecho, por armadura, caminó por todo Puerto Príncipe hacia el barrio de Fort Dimanche. Según me relataba en plena ruta allí hacían tan curioso manjar tras comprar los ingredientes en otro barrio llamado La Salines.
- El ingrediente principal viene desde Hinche hasta La Salines y allí, las personas que tienen hornos lo adquieren para hacer las galletitas en Fort Dimanche – me explicaba con cordialidad y casi podía distinguir un ligero atisbo de temor en el reflejo que producían sus ojos con la cegadora luz de aquel día abrasador – Mamá tiene que comerlas para poder tener la leche suficiente para ti, que eres un glotón – acompañó este último comentario rozando mi nariz en gesto cómplice.
De camino a nuestro hogar mamá ingirió dos galletas. Eran gruesas y de la envergadura de un puño, tenían color ceniza. Estaba impaciente, esa noche cenaría abundantemente pues mamá recargaría alimento, y con la cantidad de galletitas adquiridas es posible que tuviéramos para varios días más. El festín estaba asegurado. Me daría un banquete de pecho de una semana completa.
La noche engulló la ciudad dejando el titilar de alguna vela lejana como único vestigio de civilización. El apetito se abría a través de mí con determinación guiando mi boca hacia los pezones agrietados de mi madre. Ansioso engullí la leche materna mientras cerraba los ojos. Un hilillo beis recorría mi barbilla en un cauce irregular para terminar cayendo contra el suelo. Escuché el sollozo de Charlene mientras me acunaba con dulzura contra su tibieza natural. Me preocupé y aminoré en la deglución, absorbiendo con más cautela y menos codicia para evitar el daño que debía estar haciéndole.
- Come pequeño. Siento no poder darte más que lo que quede de estas galletas de lodo, sal y mantequilla. No tengo más que ofrecerte, ni más para alimentarnos. Espero que mi cuerpo camufle su repugnante sabor – me dijo sin parar de llorar.
Yo no lloré y no paré de comer. Continué ajeno a su temerosa declaración y a los retortijones profundos que se revolvían dentro de mí, seguro y orgulloso por tener la mejor madre posible: capaz de alimentarse de barro sólo para poder darme de mamar.
Regreso a mis fueros.
Junto a El influjo de Talía iré actualizando también por aquí, con cuentagotas, poco a poco. Este blog requiere un trabajo íntimo que sólo llega en forma de inspiración en ocasiones puntuales.
Espero volver a veros por aquí.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.
El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.
Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío
No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.
No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.
Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.
Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.
Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.
Se levantó el alba con un país criogenizado. El hielo cubría coches, aceras y ciertos corazones, para resquebrajarse con el primer haz de luz que lo golpeara con severidad. El clima no entiende de huelgas ilegales ni de clamores populares aunque la escarcha si parece tener cabida dentro del pecho.
Trabajar para un merecido descanso. Ésa es la prioridad, pero el despotismo de algunos, que creen estar por encima de toda ética, enturbia toda posibilidad de que asome cierta posibilidad de tregua.
Hasta hace horas la noticia eran los cables destapados en el caso Couso y Guantánamo entre otros, y hoy toda la atención se centra sobre un colectivo ególatra e inhumano que juega con la ilusión de cientos de miles de trabajadores, sin sentimientos ni culpas. Ajenos a toda moral hipotecan los sueños y anhelos de sus compatriotas, con determinación y pulso firme: “que se jodan”
Ni los unos ni los otros. Tengamos perspectiva. Los controladores son máquinas manipuladoras expertas en el chantaje y la extorsión. El pueblo clama el despido disciplinario, sin compensaciones, sin tristezas, sin traumas ni lágrimas. Fuera. Funcionariado pagado de nuestros impuestos que no quiere trabajar para nosotros y atenta contra nuestros deseos.
Ni los unos ni los otros. El gobierno asustado por los cables destapados aprueba un Real Decreto de aplicación en una jornada complicada. Yo no creo en casualidades, al menos las relacionadas con los mandatarios. Atención desviada a duras escenas, a indignación, a declaraciones exaltadas de afectados. Presión necesaria equivocada en el momento de ejecutarla. Resultado: cobertura mediática total en el problema. Ya no hay más noticia ni titular. Sospechoso.
Responsabilidades. El país las pide a gritos desde hace muchos años. A los que autorizaron un decreto para captar la atención del ciudadano en otras personas. Poco importa la fuerza política que deba responder, como si son todas, ojalá desapareciera esta corrupción gobernante de colores diversos. De un plumazo, erradicada de nuestras vidas. Borrón y cuenta nueva, creemos nuevos partidos, nuevas reglas… El pueblo quiere saber, quiere transpariencia.
Responsabilidades. Ausencia del puesto de trabajo, expediente disciplinario, sanción: despido inmediato, sin indemnizaciones. Sin explicaciones.
De poco nos vale clamar, de poco nos valen los gritos. Hay que actuar. Ya no queremos tirar los dados de este juego, nos aburre, son demasiados años con las mismas normas. Va siendo hora de cambiarlas…
La felicidad completa me asalta a cada fantasía sensorial, sin cabida para lágrimas ni espacio para reproches.
Tras la dicha fugaz, aletargado, renuevo mi armario y cargo el equipaje de mis pesares perpetuos. Ya lejos de las ligeras sábanas curo las heridas con amor propio y orgullo quebradizo. A cada paso en pos de la rutina, una ínfima parte de mi pecho cae para estrellarse contra los adoquines y perderse en la primera alcantarilla. Sístole imperfecto, díastole ineficaz… He ahí mi palpitar de muerto en vida.
La incertidumbre contempla desde las almenas
el lento caminar de la pluma vencida,
que palpita en mis sienes con líneas en potencia,
sabiéndote hecha de versos,
convencido de que, éste, no será tu último poema.
Los caninos deseos suplican clemencia,
mientras el tacto dice más que la propia palabra.
Y, sin habla, roto en decenas de besos,
planeo en silencio hacerte musa en mis lemas
al tiempo que saboreo tu dulce existencia.
No alcanzamos a descubrir la visión prometida,
pese a que las vistas cercanas compensan las carencias.
Con forma de nube se recorta al aire tu silueta.
Me deleito y corro, sin meta, con un único rumbo:
tus besos robados al mundo y un sueño en forma de promesa.
Tiemblo, quizá poco, quizá más de lo que debiera,
no es fácil vivir con el alma dolida.
Es más lógico albergar una esperanza larga,
que, amarga, anhelante contempla los surcos
que la edad ha grabado en mi piel envejecida.
Pero, ¡basta ya de lamento de poeta!
¡olvidemos el pasado! ¡permíteme disfrutar tu presencia!
Paremos el planeta, venzamos los temores,
y vivamos. Cometamos errores,
pero siempre… engullidos por la niebla.
Es el instante de lanzar los dados,
el momento de limpiar las ruinas.
Ebrio de desasosiego retiro cimientos,
desmiembro muros de carga
y deshilo los contrafuertes cosidos con palabras.
El camino se bifurca; ella con firmeza papel cebolla toma un rumbo,
yo, cansado, tomo el mío de cartón piedra.
Hasta quien decide sufre en la separación,
hasta quien no ama pierde el aliento del corazón en cada suspiro.
Es el instante de la definitiva partida,
de un lado, con mejor mano, el destino;
doloroso, soberbio, incorruptible.
Del otro mi alma, con un manojo de fracasos deslizándose entre los dedos,
cayendo pesados, esdrújulos, plomizos…
Es el instante preciso para regresar al ego primigenio, a la primitiva constante.
Como tantas otras mañanas mi puesto de trabajo aguarda, paciente, agazapado tras el matorral de mis miserias. Años de paciente esfuerzo me han facilitado el beneficio del antiguo, cuyo criterio prevalece. Años de horas regaladas, años de minutos empeñados.
Con la certeza de que la ciudad tiene más radiotaxis que sentimientos* miro por el ventanal que se asoma a la urbe. En ocasiones deseo colgarme un letrero rezando la siguiente frase: Intercambio mi mirada sincera por la mejor de tus sonrisas. Y así esperar a que una sola persona responda al intercambio ofrecido. Seguramente aguardaría eternamente y las prisas innatas de cada individuo impedirían que repararan en mi presencia anhelante.
A veces me sueño en una felicidad completa, tras mi envejecida pluma, relatando mentiras y atesorando verdades. Permitiendo que la tinta corra como un caudal sobre las páginas de mis deseos.
*Frase de Ismael Serrano
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